Доброе утро
Доброе утро. Полусумрак предрассветного времени, за окном заводятся первые автомобили, где-то вдалеке цокают по замерза- ющему асфальту каблуки ранних прохожих.
Доброе утро. Сварить тебе кофе? Легкая улыбка, плохо ви- димая в тенях уходящей ночи. Подвинься, видишь, сегодня я ро- мантик, я иду делать тебе кофе. Хихикающая возня в теплых оде- ялах, сонное урчание уюта и тихого счастья. Трусы мои не про- бегали мимо? Отчетливый смех в шепоте прячущихся снов, свет в твоих глазах, родной, нужный, важный, нестерпимо близкий.
Я умею говорить красиво, ты это знаешь, я это знаю… Но тебе я не говорю долгих комплиментов, витиеватых вычурных фраз. Я боюсь таких слов между нами, за их глянцевой кружевной по- верхностью прячется холод морозного утра, когда, еще не про- снувшись, проводишь рукой по постели и вдруг с горечью вспо- минаешь, что тебе некого искать. Я умею говорить красиво, умею мудро, но с тобой я говорю — просто.
Доброе утро. Пойдем, позавтракаем, хихикало мое. Да, но- чью был дождик, надо было погулять под ним. А пойдем сегод- ня? Вдвоем, просто так, я отменю дела, черт с ними. Сейчас дого- ню, поймаю и поцелую, будешь знать, как язык мне показывать. Спокойной ночи, счастье мое. Я люблю тебя.
Но за этими словами, простыми, банальными, привычными стоит куда больше, чем за изощренностью стихов. За ними сто- им мы, живые люди, порой смешные, порой немного грустные, но всегда — влюбленные друг в друга до неразрывности душ, до дрожи рук, до глубины глаз, до единства одного глотка воздуха на двоих. И поэтому… Доброе утро.
Красивый мир
Такой красивый мир, такая красивая клетка из слов и поступ- ков. Обязательств. Ты должен. Ты должен пройти по крыше ми- роздания, не задев своей тенью чужих взглядов, ты должен кос-
нуться дрожащими пальцами новой метаморфозы души, пы- таясь осознать терпкую нить гримас на ее детском личике, ты должен остаться собой. Ты должен остаться. И сеть ветвится на тысячи граненых прутьев, создавая немыслимые узоры. Чарую- щие… Манящие… Чтобы на самом дне обнаженного сердца не вспыхнула предательская искра побега. Чтобы остановиться за полшага и, осторожно проведя по прутьям кончиками пальцев, молча развернуться и уйти.
Утро
Утро… Глядя в потрескавшуюся раковину, чтобы не встре- чаться взглядом с собственным отражением, собою воплотил высшую меру как мгновенное осознание безысходности одного единственного утра, выхваченного из вечности тупикового лаби- ринта времени. Ржавой хлорированной водой смыл с уставшего лица остатки вчерашней веры и… улыбнулся. Выглянул в окно и увидел рябь, пробегающую по дрожащему небу. Сквозь сига- ретный дым посмотрел вниз на людей, которые в ужасе бегут от малейшей тряски земли и спокойно продолжают суетить свою суету, когда над головой содрогается небо.
Странные существа… Странные, но добрые и смешные. Я их иногда люблю. Нет, я не отделяю себя от людей, но мы слишком близки и похожи, чтобы быть рядом. Простимся, ибо мы — одно. Двух наших душ не расчленить, как слиток драгоценный. Но отъезд мой их растянет в нить. И так по всей планетке неразбор- чивой совершенной паутиной тянутся эти нити. И я каждым ша- гом своим задеваю все новые и новые, безнадежно путаясь в них и тем самым лишая себя права когда-нибудь по-английски поки- нуть этот мир.
Двери в вечное лето есть везде, но вряд ли мы сможем прой- ти в них, связанные по рукам и ногам. А любовь самая прочная из нитей, потому что она единственная, которую пусть и возмож- но порвать, но кто согласится это сделать, находясь в твердом уме и трезвой памяти? Это ошейник, который мы благословляем,
возвышаем в ранг святости и гордо несем перед собой на вытя- нутых и дрожащих от слабости руках, переплавляя обычное чув- ство в великое знамя… или даже знамение.
Так и любовь земных сердец: ей не принять, не побороть от- сутствия: оно — конец всего, к чему взывает плоть. Скоро утро тайком, будто бы стыдясь этого, переоденется в день и мне… пора.
испытать мир на прочность
Испытать мир на прочность? Каждым своим словом, каждым действием и шагом ты уже делаешь это. Потому что у каждого из нас — свой мир со своей правдой. Это хрупкая игрушка в не- осторожных руках. И зачастую она ломается. Сначала незамет- ными тонкими трещинами первого разочарования, потом выпав- шими осколками горьких потерь. Но замереть, чтобы сохранить кажущийся таким уютным и родным мир мы не можем. Просто потому что каждое утро вместо нас просыпается кто-то другой. И мы идем дальше, привыкая раз за разом строить новый мир. Мы уходим, так и не успев стать его частью, сделать его тем са- мым нужным и желанным. Так проходит жизнь. И смерть стира- ет все наши неудачные зарисовки безразличным взмахом то ли косы, то ли ресниц. Но все же существует мир, неподвластный ни неловким рукам, ни смерти. Тот, который носит в себе каждый. Тот, который навсегда стал моим.
Дата добавления: 2015-09-12; просмотров: 17 | Поможем написать вашу работу | Нарушение авторских прав |